MARKET STORIES

MESSAGE DE PAIX EN PLEINE « FACE »

Côté pile : un «photograffeur», un artiste de rue, engagé, anticonformiste, proche des Gens (avec un immense G majuscule bien évidemment) et qui «crèverait» artistiquement de voir ses œuvres porter le sceau d’une marque commerciale. Côté face : un projet de clics photographiques et de clacs de cœur, dont le nom de code, «FACE2FACE», camoufle une initiative pour la paix, qui mérite le soutien de tous.

GreG du site Photo-Genius est le blog-entremetteur qui m’a permis de découvrir JR. Alors non il ne porte pas de ni de Stetson ni de boucle dorée clinquante de ranch farmer, mais il porte en lui une imagination qu’il met au service de nobles causes. Avec son acolyte de pellicules, il est parti observer in situ le conflit israélo-palestinien. Un pays, un métier…a priori rien ne différencie "monsieur taxi" israélien de "monsieur taxi" palestinien…comme deux jumeaux, séparés par les larmes et l’absurdité de la vie et des hommes, mais en rien différents. Partant de ce constat, ils ont décidé de prendre des portraits d’hommes et de femmes, si similaires et pourtant si étrangers, et de les faire jaillir à leurs yeux dans des formats cyclopéens. Le but: leur faire voir cet «autre», provoquer une réaction par l'effet miroir et les faire rire. Ce portraitiste urbain a ainsi ajouté l’adjectif pacifiste et l’expression «porteur d’espoir» à son métier et à son identité. Chapeau à lui !

                                    

Pour en savoir plus sur cette initiative mêlant art, audace et hymne à la paix, je vous invite à découvrir le site Face2Face en cliquant ici. Et si, comme GreG l’a si justement suggéré, vous souhaitez vous aussi soutenir cette action par un billet «buzzeur», n’hésitez pas à jouer la carte de la solidarité pour que ce projet impacte et touche tous les citoyens internationaux en pleine «face».

UN TRAMWAY NOMME DESIDERATA

Le tram et moi c’est une histoire équivoque, un scénario brumeux entre haine et passion. Une relation tumultueuse qui a duré plus de trois ans.

Trois ans de gong incrustés dans ma mémoire sonore : un « gling » athlétique, cinglant, un brin despotique, qui tinte toujours doublement, symptôme d’une certaine mégalomanie. Trois ans de corps à corps austère avec des portes vitrées cafardeuses, dont les larmes, glacées par l’hiver, ne cessent de couler jusqu’à l’équinoxe de printemps. Trois ans à raffermir mes cuisses sur des tuyaux métalliques, contrainte par la fleur de l’âge à échanger des sièges grassouillets contre des conduites anti-chocs à la peinture jaune écaillée. Trois ans à observer les conducteurs-carillonneurs, enfermés dans leur cage de verre tels des animaux captifs, dont le gouvernail glisse mécaniquement de bas en haut puis de haut en bas. Trois ans de batailles dominicales, un bagage-bouclier à bout de bras, pour me frayer un chemin au milieu de cette cohorte étudiante. Trois ans à examiner cette micro-société, brimbalée chaotiquement mais quasi anesthésiée par ces secousses fluctuantes, qui joue une partie de « jean-qui-rit, jean-qui-pleure », sans règles définies. Trois ans à écouter, sciemment ou non, les contrariétés de M. Bougon ou les péripéties folkloriques de Mme Guillerette, les langues se déliant plus aisément dans un brouhaha environnant. Trois ans à pousser les portes matinales d’une parfumerie artificielle, où s’accouplent inopportunément des senteurs fleuries et des exhalaisons boisées entêtantes. Trois ans à contempler un compteur électronique extralucide, qui, sauf rhume aggravé, annonce la dose de patience nécessaire avant l’arrivée du triomphant promeneur.

Et surtout trois ans…trois ans à tromper mon compagnon sncf avec cet amant, pseudo train à l’âme « verte » et environnementaliste engagé, qui bataille pour syndiquer des pots d’échappement pollueurs. Trois ans à épier des bambins, qui batifolent dans les soufflets pivotants, amusés par cette ressemblance flagrante avec un accordéon, un peu paumé sans ses claviers chromatiques. Trois ans à guetter ces dalles de bétons qui se fardent d’enduits matifiants et de volets faux-cils, pour accueillir leurs futures hôtes avec élégance et compter parmi le ghotta de la nouvelle esquisse urbaine. Trois ans à contempler cet épanouissement citadin, passant du stade pré-pubert d’espaces cloisonnés à une phase adulte de vaste étendue, qui de Jules Verne à La Source unit Orléans et son agglomération. Trois ans à côtoyer indifféremment ouvriers en jeans délavés et cadres à cravates solennelles. Trois ans à ravir mes tympans de sonorités slaves ou d’accents hispaniques, à la roucoulade accrue. Trois ans à baigner avec allégresse dans cette mixité culturelle et sociale.

Comme un ancien compagnon de route dont on ne peut gommer le visage, le tram me rend nostalgique, malgré ses retards énigmatiques et ses excuses errantes. Un état de manque, ni plus ni moins, car trop intoxiquée par ce gong addictif. Voilà pourquoi mon tramway se nomme desiderata !